第295章：闭关参悟，眉心赤纹 (第2/2页)

八步宽，五步长，来回三次，脚底板踩得木板咚咚响。
　　
　　走到铜镜前，又看了一眼眉心。
　　
　　赤纹还在，比白天浅些，像是被水泡过褪了色的朱砂印。
　　
　　他没说话，转身回来，盘膝坐在地上，摆出打坐的姿势。
　　
　　双目微闭，舌抵上颚，意守丹田。
　　
　　刚开始杂念很多，一会儿是姚德邦的脸，一会儿是父母倒在血泊里的样子，还有昨夜营地里那些人喊“誓灭恶谷”的声音。
　　
　　他没赶这些念头，就让它们来，来了也不理，像看路人走过街口。
　　
　　过了大概一炷香，脑子终于空了些。
　　
　　他开始引导体内那股热力，按小周天路线走。
　　
　　从丹田出发，过会阴，沿督脉上行，经尾闾、夹脊、玉枕，冲向百会，再由任脉回落，归于丹田。
　　
　　第一圈很滞涩，走到夹脊就卡住了。
　　
　　第二圈好一点，勉强冲过了玉枕。
　　
　　第三圈时，忽然觉得眉心一跳，那道赤纹又热了起来，像是在呼应体内的气流。
　　
　　他没睁眼，继续运转。
　　
　　一圈，两圈，三圈……
　　
　　等到第五圈时，那股气终于顺畅了些，虽然还没打通全身经脉，但至少能在任督之间来回一趟。
　　
　　他收功，睁眼。
　　
　　窗外漆黑，没有星月，只有远处山林间偶尔传来一声夜鸟叫。
　　
　　他摸了摸眉心，赤纹已经看不见了，皮肤恢复常温。
　　
　　可他知道，它还在。
　　
　　就像一把藏在鞘里的刀，不出则已，一出必见血。
　　
　　他起身，给自己倒了半碗水，一口气喝完。
　　
　　然后回到案前，重新打开残卷。
　　
　　这次他翻到了中间一页，上面画着一个扭曲的人形，四肢反折，头颅朝下，周围环绕着七道符环。
　　
　　他盯着看了很久。
　　
　　忽然伸手，用指甲在自己掌心划了一道。
　　
　　血珠冒出来，他没擦，而是用血当墨，在纸上临摹那人形下方的第一道符环。
　　
　　笔画刚完成一半，脑袋又开始疼。
　　
　　比白天那次更猛，像是有人拿凿子在敲他的天灵盖。
　　
　　他没停，继续画。
　　
　　血顺着指尖流到纸上，染红一角。
　　
　　就在最后一笔勾完的瞬间，他感觉眉心猛地一烫。
　　
　　睁眼看向铜镜——
　　
　　赤纹重现，而且比之前粗了些，颜色更深，像刚淬过火的铁丝。
　　
　　与此同时，体内那股热力再次涌起，这次不是从丹田出发，而是直接从眉心炸开，顺着经脉往四肢百骸冲。
　　
　　他整个人僵在那儿，像被钉在椅子上，动弹不得。
　　
　　但奇怪的是，他并不慌。
　　
　　反而觉得……通了。
　　
　　某些原本模糊的东西，突然清晰起来。
　　
　　比如这道符环的作用，不再是死记硬背的“镇魂锁魄”，而是一种逆转阴阳的牵引术，能把外邪引入体内，再借自身阳气炼化。
　　
　　他明白了。
　　
　　不是靠蛮力压，而是以身为炉，以血为引，把鬼气烧成灰。
　　
　　可这法子太险。
　　
　　稍有不慎，就是魂飞魄散。
　　
　　难怪残卷上没写名字，只用符号代替。
　　
　　他喘了口气，低头看掌心的伤口。
　　
　　血已经止了，结了一层薄痂。
　　
　　纸上那道符，也安静下来，不再发光，不再发热，就像普通的血迹。
　　
　　他用袖子擦掉，把残卷翻回首页，重新从头读起。
　　
　　这一次，他发现自己能看懂的地方更多了。
　　
　　有些字以前觉得是错的，现在看却是故意写反的——正着读是假，反着读才是真。
　　
　　他一边读，一边用指甲在桌上刻下要点。
　　
　　指甲劈了也不管，继续刻。
　　
　　直到东方天际微微发白，晨光透过窗缝照进来，落在他手上。
　　
　　他停下笔，抬头望了望天色。
　　
　　一夜过去。
　　
　　烛火将尽，灯芯低垂，只剩一丝火苗苟延残喘。
　　
　　案上水痕干了，血迹也干了，只有那卷残书还摊开着，像一本活过来的经。
　　
　　他活动了下手腕，关节咯咯作响。
　　
　　眉心的赤纹早已隐去，可他知道，它没走。
　　
　　它只是睡着了。
　　
　　等他下次翻开这书，它就会醒来。
　　
　　他没合上残卷。
　　
　　而是把它留在案上，纸页敞开，迎着晨光。
　　
　　然后自己盘膝坐回地上，闭眼，调息。
　　
　　体内的气比昨天充盈得多，运行时不再滞涩，哪怕只是静静坐着，也能感觉到一股暖流在经脉里缓缓流淌。
　　
　　他知道，这才刚开始。
　　
　　离破关还远。
　　
　　离报仇更远。
　　
　　但现在，他至少有了点底气。
　　
　　不是靠人多势众，也不是靠师父给的玉圭。
　　
　　是靠自己。
　　
　　靠这具熬过雪夜、走过千里、扛着仇恨活下来的身子。
　　
　　他睁开眼，看了眼窗外。
　　
　　天亮了。
　　
　　山雾未散，鸟鸣初起。
　　
　　营地那边应该已经开始做饭了，锅铲声、吆喝声隐隐传来。
　　
　　可这里，依旧安静。
　　
　　他低头，看着残卷上那一行行古篆。
　　
　　手指轻轻抚过纸面，像是在摸一件老朋友的脸。
　　
　　“再来一遍。”他说。
　　
　　声音不大，但在寂静的屋里，听得清清楚楚。
　　
　　他重新蘸水，在桌上临写第一道符。
　　
　　一笔，一划，一勾，一提。
　　
　　十遍。
　　
　　二十遍。
　　
　　一百遍。
　　
　　直到手指麻木，直到阳光照满整张案几，直到眉心再次传来一阵熟悉的温热。